Li Stephen King pela primeira vez devia ter 11 ou 12 anos. Um livro com contos de terror que não me impressionaram: não eram suficientemente aterradores para uma miúda que gostava de passar as tardes, depois das aulas, a ver os "Pesadelo em Elm Street" com os amigos, numa sala escura.
Voltei a pegar no "rei" depois de longos anos de divórcio. Depois de ver um filme inspirado numa obra dele. Já não era o terror, era a imaginação que me atraía. Não queria ter medo, não queria ser incapaz de dormir durante a noite. Queria, só e apenas, alguém que fosse capaz de imaginar na mesma proporção que eu. Alguém que me fizesse abrir a boca de espanto e bater palmas no fim.
"A História de Lisey", que acabei hoje de ler, foi o meu reatar com ele. Foi um "desculpa lá aquilo dos contos" e ao mesmo tempo um desafio "vê lá se fazes valer a pena". E ele assim fez. Calou-me as dúvidas e os preconceitos, devolveu-me o desafio com a ponta afiada da caneta: touchè!
Do lago onde todos vamos pescar as palavras, ficou a vontade de pescar sempre a perfeição, doce a infiltrar-se na garganta, e de caminhar um dia pelas praias da minha própria Moo' Ya Moon.
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