Sinfonia da melancolia

Passos.

Uma última palavra esvoaçante entre os braços.

Uma só, depressa

antes que, de repente, alguém apareça!

Antes que a luz descubra, por completo, os prédios e as casas

em frente dos quais as palavras se tornaram gestos

e os gestos ganharam asas.

Antes que o coração desta terra volte a bater

e a gente encha as ruas, caminhando sem se deter.

Sacos nas mãos, saltos nos pés, sonhos guardados

- quando é que nos tornámos tão estranhos e errados?

Antes que as pontes ameacem ruir,

e ninguém pare para as ver no momento de cair.

Antes que os destroços de pedra se misturem com os destroços de nós

e que o ruído de mil passos nos abafe e cale a voz.

Quando?

Quando é que cegámos por completo?

Cidades inteiras perdidas em cegueiras que passam por um defeito discreto.

Quando é que nos tornámos tão sós?

Quando é que todos os outros passaram a ser tão diferentes de nós?

Não são passos que escuto em torno de mim:

é a sinfonia de uma inteira melancolia feita de notas que são as gentes assim.