Costumávamos ser mais. Juntávamo-nos em mesas de café e invejávamos com ironia os olhinhos brilhantes e sorrisos rasgados dos que se tinham passado para o outro lado. Andavam de mãos dadas e inventavam novas palavras. Costumávamos falar mal do mundo e prometíamos morrer rodeados de gatos. Depois, como uma doença contagiosa, a coisa começou a alastrar-se. Aos poucos, foram cada vez mais: moderaram as palavras, deixaram de esmurrar a mesa, começaram a equacionar futuros, contas bancárias, nomes de bebés. Os cafés tornaram-se mais escassos: é preciso tempo para o amor. As conversas tornaram-se mais leves: é preciso cuidado com o amor. Ninguém o quer espantar com protestos inflacionados e garrafas de vinho meio cheias – ou meio vazias. No amor andam de biquinhos dos pés. Já ninguém se queixa do mundo, do andar do mundo, do parar do mundo, do escutar o mundo, do calar o mundo. Batem pestanas e deslizam. Sorriem e imaginam.

Raios partam estes apaixonados...